люди будут плясать, обхуяренные бензофьюри,
как вдруг все астралы откроются
мир - это послевоенный белград,
а мы ни на секунду не отпрыски солнца
и каждый поймет, что бог это он,
и через секунду поймёт, что ошибся
холодный неон и проклятый зиплок
в подворотах на джинсах
и всё это не босса-нова, не мост
к новым мирам, это просто некроз
горячий привет поправляющим лацканы
и задирающим нос
но этот танец не мой,
мне важно, чтобы в 15:00
миллуолл дожидался рабочих со смены
и каждую пятницу шёл проливной
льётся уриной в бокал дистяллят из гнилых абрикосов надежд
на проекторе видеорядом слоятся руины балкан,
под ногами людей не желающих видеть
реальную жизнь, и каждый поймет,
что мертв изнутри и мгновенно забудет
фанфары растрепанной жизни и обыкновенные люди
и все это не фламенко, не флаг
свободных планет, это новый гулаг
жажда укрыть синтетической лаской
нужду невротических благ
всё это танцы размазанных лярв,
а мне важно, чтобы в лейтнайт по нулям
в лужах меня громыхали этилы,
и не было слышно сирен патруля
